m r o m m . c o m                    Стихотворения_и_поэмы

Андрей Корчевский

Шесть стихотворений

 

Андрей Корчевский (Денвер, Колорадо, США)

 

mromm.com

Содержание                

Печальная, в белом плаще. 1

О сущности любви.. 2

Трагедия.. 3

Не иссякающий невроз. 3

Дождь.. 4

Дом... 5

 

Печальная, в белом плаще

***
Печальная, в белом плаще
ты шла вдоль деревьев не спящих,
и зорко во сне за тобой
следил я, упрямый рассказчик.

Я шел за тобою вослед,
прикинувшись просто прохожим,
как будто хотел поменять
все прошлое, все, что я прожил,

я призраком брел по пятам,
как сыщик, как доктор к больному,
мечтая вмешаться в сюжет
и все разыграть по-иному.

Но хроники после сочтут,
что зряшними были затеи,
что глиняный Пигмалион
разбился у ног Галатеи,

а ты продолжаешь свой путь,
приемля его непредвзято,
как свет, у которого нет
ни автора, ни адресата.

 

К содержанию      |     Все поэты

О сущности любви

***
О сущности любви (Как Пастернак мечтал -
о свойствах страсти) Кто не призывал к ответу
сей изощренный миф, игрушечный кристалл,
что миром принят был за чистую монету?

Мир бился с мифами - и много преуспел!
Но каравеллы грез плывут по тем же рекам,
и тень любви бредет, как некий Агасфер,
за целомудренным и за распутным веком.

О чем мы говорим: о тяготеньи масс,
о стадных радостях, о продолженьи рода?
Иль рай утраченный так окликает нас,
что меркнет лирика и увядает ода?

Те длинные лучи, что на паркет легли,
живые отзвуки, отметки, отпечатки,
и щедрая печаль, и щедрый пот любви,
и нервная рука в заснеженной перчатке

Сын, ты сейчас стоишь у самого костра,
ты скоро сам пройдешь магические бденья,
а осень воспоет, прозрачна и пестра,
как сладко, все-таки - стать жертвой заблужденья!

Вникай в тектонику нерукотворных плит,
когда судьба видней, как звезды из колодца.
Тем и ценна любовь, что вечной быть сулит, -
бесценна потому, что лишь на срок дается.

К содержанию      |     Все поэты

 

Трагедия

 

Трагедия, хотел бы целовать
хоть занавеса край, иль тоги тень я,
и волосы, как райские растенья,
твои расчесывать за прядью прядь.

Мне люб терновый нимб из роз твоих,
и свет в пыли кулис, как снег вчерашний.
Хочу пред наготой твоей бесстрашной
пасть в пух и в прах, дыханье затаив.

Мы - древние герои. За спиной,
как прошлое, пылает лес осенний.
И без звонков, без предуведомлений,
в шальном  такси судьба спешит за мной.

Но до чего же ты жива, жива! -
так, отсвистав свое во время оно,
все зрители мертвы, - а Дездемона
все шепчет мавру нежные слова.

Итак, ты - суть, трагедия, и суд.
Но не страшусь. Я принял не напрасно
иронии прекрасное лекарство -
и простецы шутом меня зовут.

 

К содержанию      |     Все поэты

Не иссякающий невроз

***
Не иссякающий невроз,
родник, вспоивший нас.
Душа и разум вечно врозь -
так и на этот раз.

Дымится небосвод немой,
где нет ни нет, ни да.
И в душу входит, как домой,
привычная беда.

Зачем она сожгла мосты
и боль сплела в клубок?
Мы просто верим, - скажешь ты, -
а знает только Бог.

Скажи, а можно ль слиться снам,
в которых пульс и путь,
иль кожей обменяться нам
и жизнь на жизнь махнуть?

Она пришла платить за всех
и всех простить подряд.
Стекает по щекам, как снег,
и сводит рот, как яд.

К содержанию      |     Все поэты

 

Дождь

Дух гуляет, где хочет - и склонен он
хлопнуть дверью, сводкам дурным переча.
Там в небесную прорубь тебя циклон
окунает, как Иоанн Предтеча.

Так идешь себе - ни с кем не знаком,
ни с кого не требуя недоимок.
Даже в горле ком - и тот ни о ком.
И счастливое братство с теми, кто вымок.

Дождь под корень косит в тебе злеца,
ибо к малым сим снизошел во благо.
Можно воду запросто пить с лица,
а любовь... есть у Бога такая влага.

Пусть нас ждет обычно, чего не ждешь,
пусть ведут минуты свой счет старинный...
Как дельфины, трамваи плывут сквозь дождь.
Или как погибшие субмарины.

 

К содержанию      |     Все поэты

 

Дом


Другой дорогой, по другой равнине,
сквозь дым лесов, где ветки прячут свет,
ты едешь в дом, где у тебя в помине
соседей нет.

Сюда не ищут путь лихие люди,
и праведникам вряд ли он знаком.
В тиши, в глуши, как в замкнутом сосуде
на дне морском.

Пусть тени дней не пляшут в темных кронах,
пусть дом тебя хранит, как Бог, суров
а стены здесь из чутких, просмоленных
сосновых снов.

Карт  не бросай как, мол, пойдет кривая,
не слушай, что нашепчет дождь в ночи.   
А коль читать, то книг не раскрывая,
свет не включив.

К содержанию      |     Все поэты